N. dal Falco : Il frutto dell’isola

Il frutto dell’isola 

dura musica sul mare,

il sogno fenicio dei metalli,

latte greco, crudo

e 

un volo etrusco di delfini,

restano vasi, a figure nere e rosse

che corrono su un filo di corrente,

navi esse stesse o terre 

di un bel fuoco accese

*

l’odore d’erbe

arroventate,

elisir di campi

finiti in cielo, 

      in paglia,

si miete molto prima di sbarcare,

allora come adesso,

senti il fruscio dell’isola

al passo di scirocco,

il suo vagheggiare 

pagine bianche,

girate in fretta

e tutte assieme

*

piccola e non breve navigazione

sottocosta, dipingendo curve 

torno torno all'isola, rischiando 

improvvisi abbracci e dolcezze

di luoghi appartati e senza pene;

vecchio di secolare vecchiezza

è questo andare, osservando,

naso e occhi, cigli d'erba secca, 

frane, tonfi d'onde e d'uccelli

terrestri il rapido volo sull'acqua;

ho amato il tatto dell'isola, 

la forma di cui si riempie 

a riva, salendo o scendendo

nel ventre di mari infecondi sì,

ma solo di lunghe soste